″Хрящевка Hollywood Challenge 2014″

КОРПОРАЦИЯ МОНСТРОВ

″Хрящевка Hollywood Challenge 2014″

Автор:

ИСТОРИИ
195

 — У тебя есть юбка большого размера? – однажды вечером неожиданно спросил друг моего сердца.
 — Тебе зачем?
 — Я буду бабкой, — быстро ответил он. И добавил: бабкой-ополченкой.

Нет, мы не пили в тот вечер и точно не курили. Просто Сережа увидел инфу про «Хрящевку  Hollywood Challenge 2014″ и решил, что купаться в грязи – именно то занятие, которое скрасит субботу.

 

hr-challenge_ 18

Юбки на мужскую задницу у меня не нашлось. Зато была кофта бабушкиной расцветки. Любимая.

— Во! Самая тема, — прокряхтел Сергей, натянув драгоценную и потрещав тканью на широких плечах. И еще платок. И на работе возьму калаш. Да.

— Какой еще, к черту, калаш? – прошептала я, оглядев мощногрудую бабку, минуту назад бывшую моим мужиком.

— Ну, муляж же, ну! Автомата. Чтобы бабка-ополченка была настоящая.

Не человеки

Говорят, на «Хрящевку» зарегистрировалось 500 участников. 500 человек захотели проверить, могут ли они бежать по болоту, взбираться в рыхлые склоны, плыть в холодной воде и еще по-всякому себя истязать. Что ж, лишь бы дитя не плакало: мы наварили кофе, встали ни свет, ни заря и поехали в это чистилище.

hr-challenge_ 10

Сначала было миленько. Бабка зарегистрировалась, наклеила на грудь номер, растянулась.

Мимо нас проходили чистые клоуны, пираты, зомби, зэки, до рези в глазах голубые Смурфики, много Супер Мариев, принцессы и гоблины. Все подмигивали бабке. Бабка одергивала мою кофту на юбку. Я волновалась.

— Ты постарайся её не уделать, — кажется, в третий раз повторила я.  – Мне бы ёё еще поносить.

Муляж автомата калашникова зачем-то направился дулом мне в голову.

— Поносить? Забудь.  Это ж Хрящевка!

hr-challenge_ 1

А потом, перед стартом, все выстроились в чистом поле. В поисках ополченки я пробиралась через сотни человек, многие из которых на человек совсем не были похожи. Толкнула пирата, наступила на хвост какого-то черта.  Хвост отвалился. «Ну что за люди!» — обиделся черт. Я извинилась и воткнула хвост обратно.

hr-challenge_ 2

«Трасса М95″

Сначала побежали все одиночки, которые замахнулись на трассу в три километра.

Старт. Тридцать секунд — и первое болото. Толпа болельщиков бежит по берегу в сторону участников. Фотограф — за ними. Сверху я наблюдаю, как полу-люди вязнут в грязевой жиже, теряют реквизит и товарный вид. Добежав до места, где сухая полоса суши переходила в болото, фотограф остановился. Гляжу, как нерешительно топчется он на месте. Как отступает и наступает. Как собирается  перепрыгнуть через грязь, но поворачивает в обход.

hr-challenge_ 4

«Да уж, — думаю я.  – С фотоаппаратом лучше не рисковать».

Если говорить о трассе, то самое сложное – вода. В воде меняется температура – если бухал накануне, может прихватить мотор. В воде трудно идти и плыть тоже трудно – попробуй плыть, когда на твоей башке коробка из-под электрического чайника – элемент костюма. А еще не легко в болоте и в огромной вырытой канаве – ноги скользят и вязнут. В гору – тоже не айс, ползти под низко натянутой сеткой – тем более.

— Бросай курить! – орет зритель мужского пола бегущему вверх участнику в строгом костюме.

Участник тяжело дышит и сплевывает.

— Давай, Диман, красава, давай! – подбадривает девчонка размалеванного под монстра парня.

hr-challenge_ 8

За несколько сотен метров до финиша на участников невозможно смотреть без боли. Волочащиеся по грязи белые юбки невест, порванные штаны, мокрые грязные задницы, наполовину смывшийся грим… Они добредают до черты и падают. Бабка смотрит с сомнением и теребит платок. Её старт – следующий.

— Зря я зарегался на 8 километров. Трёшки бы хватило.

— Зря, — подтвердила я. – Но теперь чего?

 Стыд и трепет

Надо отдельно сказать про девушек. Девушки – это чума. Молодые и хрупкие, с косами и в юбках, — они тоже бегут. Наравне с мужиками. И некоторые, о ужас, обгоняют парней на финише, играя мускулами.

hr-challenge_ 17

А еще надо отдельно сказать обо мне. Чем дольше я смотрю на все происходящее, тем больше мне завидно. Тем больше стыдно, что регулярно забиваю на спортзал. И вообще, вон та девочка толще меня в три раза, а бежит. А я стою в белой майке, жую колосок.

Бабка-ополченка быстро исчезла из поля зрения. Секунду я видела в траве оранжевые пятна своей кофты, а потом все смешалось.

— Я побежал, — крикнул фотограф и поскакал по кустам. И я побежала тоже. Потому что как понять, что такое, если стоишь, как дура?

Поле, кусты. Глубокая канава. Вылезаю и стою – дышу. Мимо бегут Смурфики – народ улюлюкает. Потом пираты или черт их там разберет – лица черные, плащи красные, суперменские. Отстают зеки, сразу за ними – перебинтованные мумии. На большой скорости кряхтит пират. Я бегу за ними, наплевав на правила, прямо по трассе.

hr-challenge_ 6

Съезжаю по склону, карабкаюсь вверх. Из-под ног уходит рыхлая земля, цепляюсь за куст, он остается в руке – падаю на спину. Чьи-то руки упираются снизу в мою задницу и выталкивают наверх. В другой ситуации  я б взъерепенилась, но помогли же, спасли. Да и некогда тут из себя строить…

У болота медлю – сменных шмоток нет. Ну его к черту – бегу в обход.

На каком-то из поворотов вижу Сережу – юбка разорвана, автомат дулом вниз, рожа грязная, зверская.

hr-challenge_ 31

А потом вижу фотографа – мокрого по самое не балуйся. Задница черная, из ботинок вытекает вода…

— Чуть фотоаппарат не утопил, — делится он набегу. – В болоте ноги засосало, упал. Руку с фотиком уже по самую кисть погрузил, как кто-то схватил за локоть – вытянул.

 Бухать нельзя бросать

Финишируют «восьмикилометровки» красиво. Кого-то несут, кто-то ползет. Кто-то бежит,  но тут же падает. На вопросы отвечают не сразу – не могут врубиться в происходящее. А когда врубаются, голосят, что «это круто» и «надо продвигать в массы». Белокурые дети кидаются в объятия черных и скользких отцов, жены хохочут, кто-то танцует.

hr-challenge_ 30

— Я понял, — говорит бородатый, кажется, рыжий, мужик. – Надо бухать бросать. Чуть кони там не двинул. Перед глазами круги черные, муть, во рту – привкус крови. Еле допёр. Бросать бухать, бросать…

Многие уже прибежали. Уже отдышались и отлежались. Бабки всё нет.

Я протерла дыру на грязном горизонте, и начала было думать про всякое, как замелькало оранжевое.

Он добежал – лицо черное, все остальное – мокрое.

— Как? – спрашиваю. – Рад?

— Столько бы еще пробежал, — прошептал Сергей и умер у меня на руках.

Шучу. Не умер. И кофту даже не порвал — может, получится отстирать. А целовать его, героя такого, я не стала. Потому что вы бы видели эту рожу.

hr-challenge_ 40

hr-challenge_ 3

hr-challenge_ 5

hr-challenge_ 7

hr-challenge_ 9

hr-challenge_ 11

hr-challenge_ 12

hr-challenge_ 13

hr-challenge_ 14

hr-challenge_ 15

hr-challenge_ 16

hr-challenge_ 19

hr-challenge_ 21

hr-challenge_ 22

hr-challenge_ 23

hr-challenge_ 24

hr-challenge_ 25

hr-challenge_ 26

hr-challenge_ 27

hr-challenge_ 28

hr-challenge_ 29

hr-challenge_ 32

hr-challenge_ 33

hr-challenge_ 34

hr-challenge_ 35

hr-challenge_ 36

hr-challenge_ 37

hr-challenge_ 38

hr-challenge_ 39

hr-challenge_ 41

Фото: Анар Мовсумов

 

 

Комментарии: